De "La Hija del Carnicero"

 

La edificación que dinamito en alucinaciones,

antenas, techos,  grises pájaros

y el voyeurista de siempre;

aquel ejecutivo que llega  a casa y no se enardece con nada

mas que con esa perra imagen del cuarto,

donde la niña, sin cortinas,

se tiende plácida,

drogada en sus deseos.

 

ambos insatisfechos,

perdidos

y

podridos,

se preparan para la función diaria:

excitarse con el show de luz.

 

pequeños fracasados,

ella se viste,

y

él

sólo espera la claridad matinal

y su boleto,

un mendrugo de papel higiénico.

 

 

 

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Una infanta disfrazada de realidad,

corre a través de paisajes etéreos,

tal vez porque es libre,

tal vez porque está huyendo.

 

los juguetes

                        -eróticos fetiches-

la esperan en casa

para derrocharse

y pernoctar en su tiempo infantil,

que se alimenta

de un sueño perverso.

 

¿entonces

de qué se avivan los sueños,

de alguien que sueña con ser nada?

 

la realidad es ella

y

ella

no existe:

 

se reinventa.

 

 

© Vanessa Martínez