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El Rincón del Diablo

LAS HORAS

LAS HORAS

¿Qué puedo escribir, madre,

ahora que mi cabeza está desanudándose

al compás de las horas? 

Las hojas ovaladas de mi rostro caen

y la perturbación convierte mi sonrisa

en un reflejo fantasmal que la noche expectora

dentro de un vaso de agua turbia.  

¿Qué puedo escribirte, madre,

en estas horas decapitadas y echadas a andar

en los suburbios del recuerdo? 

Sólo salen de mis manos versos toscos

hirientes putrefactos oliendo a mí

a bestia incólume que defeca en las esquinas

que orina sangre y maldiciones en los anchos muros

que se revienta los sesos contra una hoja de papel

y no consigue sacar las palabras exactas para tus ojos. 

No entiendo tu forma de amarme

odio tu misericordia fiel y mis manos pródigas

estas manos que recorrieron los senderos del otoño

las doce flores de primavera que alguna criatura me regaló con una mirada

la ausencia del tiempo presente en mis cabellos desnudos

odio que me ames tanto

porque no valgo nada.  

¿Qué he logrado escribir en esta hoja en blanco? 

Mis vocales y consonantes se conjugan sin acierto:

no logro sacar poesía de mis dedos

las horas pasan y mi lápiz es un esclavo del instinto. 

Mujer de níveas manos:

tu amor me desangra en los vértices de mi sombra

me restablece de mi cruz

inventa una hora nueva para la redención

vuelve a ponerse de pie para levantarme

y sobrellevar esta pesadilla terrenal. 

 

Christian Ahumada Heredia

 
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1 comentario

gata fiera -

bacán, buenas imágenes, escribe más poemas diablillo, con sangre con el pulso y el corazón encendido
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