El Rincón del Diablo

No niño todavía,

quítame las vendas

que sofocan estos meses

impuros y arrogantes,

estos falsos calendarios

anudados en mi brazo.

No niño todavía,

quítame de aquella sepultura,

porque nunca hay días muy azules

allí dentro,

y siento la tierra a veces penetrar

en mi garganta;

siento rabia de lo oscuro,

siento la lengua del olvido

escondiéndose en mi boca.

Sé la aguja que remiende

los recuerdos mal cosidos,

sé mis ojos,

sé mi llanto

cuando yo esté seca de vivir;

dibújame de nuevo el mundo,

mi niño,

mi no niño todavía,

sé lo que quieras ser

cuando yo ya no lo sea.

Mañana por la tarde

quizá me encuentres muy cambiada,

una noche entre la noche

cubriendo las esquinas en que existas,

pero no hay izquierda sin derecha,

niño mío,

tú lo sabes más que yo,

lo sabes sin saberlo,

sin decir una palabra,

y todo pasa

tal vez con uno o dos raspones

que muestren tu dolor y carne viva.

Las calles de este mundo son estrechas,

mi querido,

mi no niño todavía,

imposibles de cruzar sin tropezarse,

sin matar algún insecto en el camino,

vida por vida, si se quiere.

A veces soy un trapo,

una estrella, pálida luna,

madrugada sin fin;

a veces yo soy tú,

querido niño mío.

No me dejes nunca sola,

ni cuando haga de tus besos sólo un nudo,

si te ciego,

si te odio,

si te quiebro,

no me dejes sola,

mi dulce niño,

mi no niño todavía.

© Erick Strada