HABITACIONES EN EL CIELO

 

 

 

Soy la de la habitación albahía

la que llega y se va con la lluvia

marcada con hondos surcos

La que no se puede exhibir

en un espejo ni en la pantalla de la vida

La que no se le despide con besos

y sólo se le agita las manos

para que reanude la marcha

La de correos vacíos

y caminos de piedra encalada

la que nunca irá al altar

aunque tenga la cara honrada

La que espera en la sombra

y se siente feliz

con la ridícula disculpa

Soy la puta de manos limpias

que se inició para ti

hasta que amaine el viento.

 

 

 

 

 

Con tu fuste quitando mis cerrojos

pierdo la inocencia custodiada

reconozco tu emoción artesanal

y mi fuego primitivo

abre la hospitalidad gozosa

El verano de tu piel

y la franqueza de tu cuerpo

me hacen ágil

al nacer de nuevo

recibiendo la palmada

de entonación segura y salvaje

Aquí se me borra el tiempo

buscándote en lo imposible

ya el sonido auroral

es carmín y sortilegio en mi garganta

Aquí el aroma es confuso

y el relámpago un misterio esplendoroso

Contigo encuentro el monosílabo perdido

y la fruta que creció

al erupcionar el volcán violento.

 

 

 

Gloria Díaz Azalde