MICRORRELATOS EN ATMÓSFERA ÍNTIMA

CUEVA 

Salgo de mi pocilga a desojar margaritas a esperar que alguna libélula se pose en mi ventana. Huesuda y carcomida por mi propia carne salgo de mi encierro, como si me hubieran llamado para lavar un poco de agua, me he vuelto sorda, todas las cosas no son vistas ya por mi, me he adherido a los golpes, y en golpe me he convertido, me he adherido a la sal, y en sal me he convertido, no hay nada fuera de esta cueva…., y en esta cueva solo cachivaches, sangre, furor, oscuridad, cuidadosamente tejida, cuidadosamente tejida una araña, el amor medido a cuenta gotas que se suspende en mi altar, el esqueleto de un hombre que me amaba, sus cabellos fosilizados y nada mas, un albergue de alientos podridos a los que intentaba sostenerme para mirar el sol, para no mirarme en el espejo, para no escuchar el profundo vacío de aquí dentro.

enero 2005

 

LUNA KONG

El paso del paño por mi pelo, la cortina de lluvia, debacle pantomima, hecatombe de dos, baño azul marino en la jaula, que mira los barrotes, que camina, universo limitado, vueltas una i otra vez todo el mundo otra vez…
Dan las cinco y una mariposa pasa por el techo, tratando de abrir el adorno de la piel, la danza parte de mi mano del corazón estrechamente ligada a ese veneno que esta servido en la mesa, dan las cinco sí, siempre las dan, y me miro en el reflejo del liquido que no bebo que se que está allí y sigo, dejo que pase la hora del té, hecatombe de dos, los dos y yo un alga que fluye en el mar, sujeta a algo que le impide avanzar, un alga verde y viva, solitaria…..son las cinco y hecatombe, me miro en el espejo, te llamo por teléfono no recuerdo quien soy, te llamo para que me digas quien soy y quieres tocar mi sexo y te muerdo la mano, te detesto… me miro y soy un alga, rosada tiesa ya no se lo que soy, ya no amo… y son las cinco… llueve… cómo pasa el sol, pasa por la garganta y nos embriaga por eso hoy llueve y duele, soy un alga o una estaca que aprende a ser rígida nuevamente, la arcilla, las hojas, el color de las flores nos esperan, bajo la cortina y nada mas, acá todo es caliente no tengo que salir, no tengo que fumar, el techo de mi habitación se abre y es un cielo con nubes rosadas, se abre siempre como algo que no está que está dentro mío, mi vagina, y no cesa de llover, hecatombe, todos mis recuerdos se han puesto pesados como una gran masa de plastilina, son las dos y sigo el paso del recuerdo, los pasos que dibujé en la computadora, la forma ensuciada en la que vivo y lucho, quien eres?, traicionar hecatombe, para siempre hecatombe para los dos... ya no puedo pronunciar… después de todo, todo vuelve a lunar…

02/12/04

 

 Tania Guerrero